Dammi inediti, dammi attenzione.

Mi aggancio a GenovaInedita abbastanza tardi da essermi perso un po’ di serate.
A trenta metri da una fontana che tenta di affogare periodicamente i tifosi di un derby o di un mondiale, mai di uno scudetto, c’è una manifestazione promossa da Mentelocale che sa di casalingo, di vintage e di caffè letterario.
Arrivi, guardi i soffitti a volta lunettata, aspetti che ci sia abbastanza gente per ascoltare.
I soffiti sono abbastanza bassi da essere imbottiti.
La luce abbastanza tenue che se vuoi puoi chiudere gli occhi.
Di solito ci sono amici, parenti, organizzatori, qualcuno passato per caso e che decide che in fin dei conti c’è qualcos’altro oltre che la pila centrale delle librerie in centro.
Ne ho sentiti due, di autori, e le domande non parlano di scrittura e letteratura.
Chiedono dell’autore.
Perché trentenne, perché finanza, perché giallo e non thriller.
Letto a voce alta, qualsiasi cosa non è altro che un significato che perde la forma e la tecnica che ha su carta.
Le corde vocali dello scrittore diventano determinanti per raggiungere gli ascoltatori.
Ci sono sempre i soliti individui molesti, con le solite domande che hanno tenuto in tasca o in frigorifero.
Che hanno una diarrea orale.

E poi c’è questa che mi rimbomba in testa da ieri sera:
“E’ vero che uno scrittore deve scrivere solo quando ha qualcosa da dire?”
Ed io direi di no, non è vero.
Perchè se non scrive, anche quando non ha altro che la lista delle cose da mettere in valigia per un viaggio, quando avrà qualcosa da dire, se mai ce l’avrà, non saprà comunicarla.
Perché se non scrive, ancora più facilmente, non è uno scrittore.
Parlare troppo, scrivere troppo, alla fine è aprire un rubinetto.
Credo sia sbagliato stare zitti fin quando non si trova qualcosa di memorabile, non comporre una canzone intera fin quando non si hanno tutte le doti tecniche.
L’ispirazione è come la fame, e viene mangiando.

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